Mi mente se dirige sólo hacia una fecha. Me siento triste, de pronto colérico, después tierno y, de la nada, con el perdón de la aludida, un pobre hijo de la chingada. Hay veces en que escribo por transmitir un estado de ánimo distinto al que me habita, caray, qué poético: me habita. Pero hoy, quizá por seguirle la inercia a algo que comenzó como ejercicio de estilo, me desvelo, es decir, me despojo de la distancia del teclado y les platico, y nomás porque quiero citar a Becerra: He aquí mi parte, ahora que la ciudad empieza a hacer hablar sus vertederos, en mi alma se ha echado un animal tranquilo y melancólico. Carajo, Becerra sí era poeta, bueno, digo entonces que en mi ánimo se ha echado un animal tranquilo y melancólico . ¿Qué será, Becerra? Tú, poeta locuaz, ¿podrás iluminar mi espíritu? Pronto llegará una fecha clave, disyuntiva, clarificadora. Mis próximos pasos se contienen ansiosos, se disputan el orden y el camino. Hay puntos, hay nodos en la trama que uno enfatiza, más como signos que como meros días o hechos concretos. O al menos ese es mi caso. Lo que se juega en ese punto puede ser prescindible, la importancia se acomoda en el significado que me ha apetecido darle, en su función dramática. Escudriño el horizonte y ese nodo se dibuja, se acerca hacia mi rostro. Podría ser un buen aliento pero, carajo, disculpen que alce la voz, quería decir que carajo, ese nodo, podría ser un magnífico escupitajo. Y entonces presiento: el animal tranquilo y melancólico pronto podría convertirse en un toro danzante, o en una avestruz, que ya sabemos lo que hace, o en una gaviota, claro, en los sentidos estrictamente cursis del término.